死去的麻雀躺在垃圾桶里，

那是一只雏鸟。

没有谁知道它经历了多少风雨，

也不会有谁关心它的亲人苦苦等待。

陪着它的只有满地灰尘，

和一些黑暗中蠕动的虫。

那一点微光和空气，

是它们生存的唯一希望。

在人看来，这种挣扎是无用的，

可它们依然奋不顾身直到死去。

换种悲观的看法，我们普通人的努力，

在别人看来又何尝不是挣扎？

在意别人的看法吗？不该在意吗？

人要长大，但长大不该仅仅是妥协，

若抛却所有执着自然落得满身自由，

可生存的意义又将在何处体现？

这世界似乎没有他们说的那般大，

不然为何常常不肯容下小小的事物，

有时候一点给予，就是心中天堂，

但似乎所有人都把幸福寄托于个人，

不敢穿破人海和打击，去寻找光明。

现实的、给人伤痕和疲惫的，

似乎和所谓快乐并不挂钩，

寻常的、简单的，又常被厌弃。

幼小的麻雀死了，的确是死了，

我还活着，但好像仅仅是活着。

《浮心》

我有一颗浮躁的心，

每到夜深人静，

就是它的休息时刻。

《望月》

拖着饥饿的灵魂，

坦然地望向那真诚的月亮，

这一刻，我是自己，也是纤尘。

回家的路已经越来越远，

酒瓶见底却难尽情绪，

一路漂泊如何落笔他乡？

手舞足蹈也罢，在心里

点盏孤灯，和月对望，

把那些个微茫照的透亮！

今夜无风，不冷不热，

这是一个很好很好的秋，

在这个秋，这个夜里，

月啊，把慵懒的灵魂唤醒，

带我回到一种原始的真诚，

这一刻，我是爱，是无言。

在这个秋，这个夜里，

我忘了自己，忘了疲惫，

忘却了这世间的一切，

唯独留着这一份虔诚。

《情节》

本就该纸上的情节，

在我脑海里短暂存在，

最后，烟花般消散毁坏。

《月下孤旅者》

我没有喝酒，没有舞剑，

心里却有一团呼之欲出的尘嚣，

我没有徒步，没有做梦，

却有一种翩然飞舞的感觉；

我甚至没有情绪，没有问题，

没有真正的自己也不想倾诉，

一个人这样发着呆，不应该吗，

身若累了还能躺下大口喘气，

心若累了又该如何填补？

在月夜下，我好像什么都没有，

也不在乎，很消极的样子，

这是真实的自己，不是别人喜欢的，

那又如何呢，我什么都不在乎。

我只有断断续续的念头，

像风中摇曳的烛火，

像沙里无言生长的草，

极度微小，却不曾终止。

没有想说的，知道没人听，

也不想听谁抱怨，不想

连emo都是低级趣味。

于是写下这样一段废话：

成熟是一种静默无言的潇洒，

当你仰望夜空，就会找到自己。

《心跳》

如果开始寂寞的是月升，

那延续孤单的便是清晨。

我的心，为了生活而跳动，

为那些无处不在的琐碎烦恼，

也为这些平平淡淡的美好感动。

改变自己，把挫折当做习惯，

哼着爱听的歌，看着爱看的人，

每一个清晨都有无限的活力；

超越自己，让忙碌洗礼懒惰，

把爱种在这里，让心不再漂泊，

每一个夜晚都有故乡的温暖。

《电话那头》

半夜，总有