着旧书、尘土和悲伤缓慢发酵的气味。¨兰?兰′闻`穴! ¨最*新′章*结!耕_歆?哙*时间在她身上刻下了深深的沟壑，但那双眼睛，在听到布拉金带来的消息时，瞬间变得像被惊醒的深潭。没有歇斯底里，没有嚎啕大哭。她只是沉默地听着，手指无意识地绞着褪色的羊毛披肩。布拉金留下了那张被塑封袋保护起来的、泥泞的门票复制品，作为冰冷证据链条上最后一块拼图。

，！

几天后，布拉金再次造访。他需要一些关于德米特里那晚的细节，那些早已被官方档案遗忘的碎片。安娜没有拒绝。她动作缓慢地从褪色的五斗橱深处摸出一个老旧的黄铜烛台，上面插着三根崭新的、粗壮的白蜡烛。她点燃它们。火焰跳跃起来，在昏暗的房间里投下颤动的、巨大的阴影，像无声的幽灵在墙壁上起舞。

“伊戈尔·瓦西里耶维奇，”安娜的声音异常平静，平静得像结了冰的湖面，“谢谢您告诉我这个结果。” 她的目光越过摇曳的烛火，投向窗外铅灰色的天空，仿佛穿透了二十多年的时光尘埃。“那晚之后，”她轻轻地说，每个字都像冰冷的鹅卵石投入死水，“我每晚都听见声音。”

布拉金抬起头，烟卷在他指间停顿。

“声音？”他问，声音低沉沙哑。

安娜点了点头，视线依然停留在虚无的远方，烛光在她布满皱纹的脸上跳跃。

“是的。清清楚楚。”她的声音里没有任何波澜，只有一种深入骨髓的疲惫和确信，“车轮压过碎石路的声音，就在我家这条街上。然后…是水声。沉闷的，巨大的落水声。砰！就像…就像一辆车开进了那个池塘。”她停顿了一下，仿佛在重温那无数个夜晚的煎熬，“一年四季，风雨无阻。每晚都来。”

烛火猛地跳动了一下，将布拉金脸上那瞬间的僵硬和寒意映照得格外清晰。房间里只剩下蜡烛燃烧的微弱噼啪声和窗外呼啸而过的风声。一股难以言喻的冰冷顺着布拉金的脊椎爬升。二十二年，八千多个夜晚，同一个声音？是极致的悲痛扭曲了感知，还是……这池塘吞下的，不仅仅是钢铁和白骨？

谢尔盖·彼得罗夫坐在硅谷洁净得发亮的办公室里，窗外是加州永不疲倦的阳光。沃罗涅日池塘底的那辆白色拉达和那具骸骨带来的寒意，像一块顽固的污渍，始终无法从大脑皮层彻底擦除。他强迫自己专注于屏幕上跳动的代码，试图用逻辑的洪流冲走那片东欧的阴霾。

叮。

一声清脆而突兀的系统提示音，如同午夜的枪声，划破了代码的宁静。屏幕右下角，一个邮件通知窗口悄无声息地弹出，犹如幽灵般突兀。没有标题，只有一行简短得让人心悸的正文，孤零零地躺在那里，仿佛是某种不可言说的秘密：

谢谢你找到我。

发件人的地址并非寻常的邮箱，而是一串冰冷、毫无规律可言的数字字母组合：b247ko78。这串字符，如同深夜的迷雾，让谢尔盖的心猛地一紧。

他的血液仿佛在这一刻凝固，全身的毛孔都竖了起来。他认得这个格式，太认得了！沃罗涅日警方的初步调查报告，如同昨日重现，清晰地浮现在他的脑海中。那辆被打捞上来的白色拉达，车牌号正是——b247ko78。德米特里·索洛维约夫，那个名字如同诅咒般，再次回响在他的耳畔。

一股刺骨的寒意从脚底直冲头顶，比沃罗涅日那最深的寒冬还要凛冽百倍。办公室的恒温空调此刻似乎变成了西伯利亚的冰风，吹得他浑身战栗。他猛地向后靠去，廉价的办公椅在他的重压下发出了一声痛苦的呻吟。他的目光死死盯着那行字，那串车牌号，每一个字符都仿佛变成了一根冰冷的针，狠狠地扎进他的视网膜，直刺他的心脏。

是幻觉吗？还是某个无聊黑客的恶作剧？又或者……是某种来自冰冷水底、跨越了半个地球的……确认？他的思绪如同乱麻，剪不断，理还乱。

他颤抖着手，指尖冰凉得仿佛失去了知觉。他移动着光标，缓缓点向那封邮件的“回复”按钮，仿佛是在进行一场仪式，一场与未知的对话。他需要一个解释，一个能让他今晚还能勉强合上眼的解释，一个能让他从这无尽的恐惧与困惑中解脱出来的解释。

然而，就在他的鼠标即将点击下去的那一刻，屏幕突然一阵闪烁，那封邮件如同幻影般消失得无影无踪。只留下谢尔盖一个人，愣愣地盯着空白的屏幕，心中充满了前所未有的恐惧与不安。

啪嗒。

那声音，尖锐而清晰，就像深夜酒吧打烊后，某个醉汉在昏暗的巷弄里，不