把手放下，还不慌不忙地擦了一下脸上的脏污，带起零零星星的剧痛能拉她回神。

她想说那不是萨特莱特普通的烟，一燃到空中，就分解了。味儿都不留，也不会污染神宫不过一想，究极洁癖对这些可能还是介意，未经允许也确实不礼貌。

她动作里有种惫懒，慢条斯理，脸上挂着红红黑黑的脏东西，还是优雅。

暴力过后，凌乱狼狈里的孤芳。

灾后，灼烧得漆黑的残垣断壁包围里，伤痕累累的焦土上，一朵艳丽高华的桑娅朵。

独树一帜地鲜活着，不受影响的端庄。

手里的烟管烫了下，火星碰着皮肉，就这么蔫嗒嗒地熄了。

只这一点，就在祂心里燃起了雄火，把慢慢爬升的燥烧尽。

什么是难过？

难过，觉得难受，勾起伤心，这是难过。

祂不会难受，不会伤心，所以伤痛也不会难过。

这点烟烫过的痛，挠痒痒一样，比起幻境里灰飞烟灭、失去脊骨的痛不值一提，更比不上祂切割灵魂，和兰□□感的那些痛。

祂不去看，就什么也没有。

只有痛感而已。

还有沉郁。

哪怕祂不看，不想，它在那里。

因为祂不看不想的那些东西，都化成它，它不能再化成别的，更不可能凭空消失。