相触时，你们掌心的温度。”

影像消失的瞬间，图书馆的方向传来一声轻响。沈星河的手机收到一条新消息，来自一个未知号码，内容只有一串坐标和三个字：“贩卖机。”

老城区的钟敲了十下。林晚跟着沈星河冲出织补店，掌中的顶针还残留着星若影像的余温。他们跑过铺满月光的梧桐巷时，她忽然明白星若的童话：所谓会吐故事的贩卖机，从来不是机械装置，而是那些被代码和诗共同织补过的时光碎片，是当顶针遇上伤疤时，从二进制深渊里绽放出的、无法被编程的温柔。

当他们跑到图书馆后门的自动贩卖机前时，正看见一枚梧桐叶从取物口飘出来。叶面上没有代码，也没有诗句，只用水彩画着两个交叠的顶针图案，旁边写着极小的字：“第九片叶子，接住了你们未说出口的童话。”

沈星河弯腰捡起叶子，指尖触到叶背的签名——是星若的笔迹，却在末尾多了个小小的@符号，和他后颈的痣一模一样。林晚看着他琥珀色的眼睛在月光下泛起涟漪，忽然想起自己小说的下一段该怎么写：“当霜解纹的第九道裂纹被顶针织补，二进制的星空里，终于落下了第一片带着温度的梧桐叶，叶尖的露水，是代码与诗共同写下的，未完成的函数注释。”