上头顶，瞬间冻结了四肢百骸。他想杀我？下一个是我？我大脑疯狂运转，记忆像被狂风吹散的纸片——卡佳？我？我们共同得罪过谁？卡佳是个悬疑小说家，她的社交圈比冬天的贝加尔湖还要沉寂。我呢？一个普通的文员。我们像两条生活在各自玻璃缸里的鱼。没有，真的没有。

拉赫玛尼诺夫少校没理会我瞬间惨白的脸，他继续用拇指向上滑动着聊天记录。突然，他的动作停住了。他的指尖悬停在一行信息上。

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“这个，”他的声音低沉下去，带着一种穿透性的审视，“凌晨四点半。‘我被人杀了。’——这是什么意思？”

我的目光落在那条信息上。时间戳清晰得刺眼：04:30。那是卡佳生前最后留下的文字。在昨夜之前，这不过是她无数句类似“灵感来了，主角又死了！”的写作吐槽中的一句。她是叶卡捷琳娜·波波娃，笔名“夜莺”，一个以编织死亡为生的悬疑作家。灵感对她来说就像北极光，会在任何意想不到的时刻爆发，凌晨四点爬起来敲击键盘是家常便饭。收到这条信息时，我正睡得迷迷糊糊，只当她又在兴奋地预告某个虚构角色的悲惨结局，嘟囔了一句“知道了，凶手小姐”，便再次沉入梦乡。谁能想到，这竟是她为自己写下的、冰冷残酷的墓志铭？

绝望和恐惧终于彻底击溃了我。我捂住脸，身体顺着冰冷的门框滑下去，喉咙里爆发出压抑不住的、野兽般的呜咽。滚烫的泪水汹涌而出，灼烧着冰冷的脸颊。列昂尼德警官蹲下身，犹豫地、带着点笨拙的善意，轻轻拍了拍我的后背。

“阿纳斯塔西娅·伊万诺夫娜，”拉赫玛尼诺夫少校的声音从上方传来，冷静得像在宣读报告，但似乎也带上了一丝不易察觉的干涩，“我们理解您的痛苦。但现在，找到杀害叶卡捷琳娜·瓦西里耶夫娜的凶手，才是对她最好的告慰。请您冷静下来，配合我们。她生前，是否与人结怨？有仇家？”

我用力摇头，泪水甩在地板上。“没有…卡佳她…她几乎不出门，整天就是对着电脑…写她的故事…看她的剧…她人那么好…”我哽咽着，几乎说不下去。

“那么，最近她有没有什么异常的表现？任何不对劲的地方？”拉赫玛尼诺夫少校追问。

我努力在混乱的记忆碎片中搜寻。千篇一律的生活，码字，追剧，抱怨灵感枯竭，然后突然约我去索洛维茨基…等等！我猛地抬起头，一种不祥的预感攫住了我：“拉赫玛尼诺夫少校…卡佳她…她是怎么死的？是仇杀吗？她…她死前…痛苦吗？”我的声音抖得不成样子。

两位警官交换了一个极其短暂、却意味深长的眼神。那眼神像冰冷的针，刺得我浑身发冷。

“您需要做好心理准备。”拉赫玛尼诺夫少校的声音异常凝重。他没有回答我的问题，而是再次从那个仿佛深不见底的公文包里，缓缓抽出了两张照片，递到我面前。

只看了一眼，我的血液仿佛瞬间凝固成了西伯利亚的坚冰，又在下一秒被无形的重锤砸得粉碎！

第一张照片：卡佳跪在她公寓厚厚的地毯上，姿势僵硬，像是被某种无形的力量强行按在那里。她的头诡异地昂着，眼睛瞪得极大，眼白里布满血丝，死死地、空洞地凝视着前方某个看不见的点，里面凝固着极致的恐惧和难以置信。她的嘴巴，被以一种非人的、亵渎的方式，强行塞满了东西——不是别的，是九朵玫瑰。洁白如雪，花瓣上甚至带着清晨露珠般的湿润光泽。每一朵都开得正盛，娇艳欲滴，却构成了一幅令人作呕的图景。那些尖锐的花刺，残忍地、毫不掩饰地暴露在惨白的灯光下。

第二张照片：镜头拉近，聚焦在她的胸膛。那里挂着一个巴掌大小的霓虹灯牌，散发着廉价而刺目的粉红色光芒，在昏暗的室内环境里显得格外妖异。¨6·吆′看+书\王. .罪?欣.璋*结?哽*欣~哙￠灯牌上，几个歪歪扭扭的西里尔字母闪烁着：

玫瑰谋杀案

这场景…这布置…每一个细节都像烧红的烙铁，狠狠烫在我的记忆深处！一股寒气从尾椎骨直冲头顶，我全身的汗毛瞬间倒竖，牙齿不受控制地剧烈打颤。

“是…是割喉…对吗？”我的声音干涩嘶哑，像是砂纸在摩擦，“死前…还被折磨过…嘴里的玫瑰…长度是不是大约二十五厘米？刺…刺没有被拔掉…是在她…在她还活着的时候…硬塞进去的…对吗？”我几乎是在呓语，每一个字都带着血腥的气味。突然，一个更恐怖的细节闪电般击中了我！“还有…她的右手…无名指…是不是戴着一