盘上…让你给欺负了？” 这念头带着原始的、扞卫巢穴的凶狠。火…那邪祟用火烤他？火的反面是什么？水！最普通、最廉价的自来水！

一个同样荒诞、带着鱼死网破意味的计划在他被恐惧和愤怒搅成一锅粥的脑子里成型。他猛地拉开一个抽屉，在里面胡乱翻找，碗碟碰撞发出刺耳的声响。他抓起一个最普通、边缘磕掉了瓷的搪瓷碗，又翻出一支不知何时掉在角落里的蓝色电工笔。没有朱砂，没有黄纸，只有这冰冷的瓷碗和一支画电路图的笔。他不在乎了。他凭着脑海里残留的、童年时在某个破旧乡村教堂外墙上瞥见的模糊图案的记忆，在碗底的内侧，用蓝色的电工笔颤抖着、歪歪扭扭地画下一个扭曲的符号。那符号更像一个短路烧焦的电路板，而非任何神圣的印记。他胡乱地画着，每一笔都倾注着全部的恨意和绝望的祈求。

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“水…符…破你的火！” 他神经质地念叨着，端着那个画着“符”的碗，走到水龙头下，接了满满一碗冰冷刺骨的自来水。水在碗里轻轻晃动，碗底那个蓝色的、歪斜的符号在灯光下显得无比诡异。

他端着这碗“圣水”，如同端着最后的审判，一步一步走回那间散发着不祥热力的卧室。目光死死锁定在那片依旧滚烫的床铺中心，那张贴着诅咒符号、写着沃尔科夫名字的纸片还粘在那里。他深吸一口气，胸腔里充满冰冷的绝望和最后的疯狂，手臂高高扬起，用尽全身力气，将碗里冰冷的符水狠狠泼向那片滚烫的区域！

“嗤……！！！”

一声刺耳至极的爆响，如同滚烫的烙铁猛地浸入冰水！接触点瞬间腾起一大团浓密、翻滚、带着强烈臭氧焦糊味的刺鼻白烟！烟雾翻滚着，迅速弥漫开来。在浓烟与昏黄灯光交织的诡异光影中，几道细小、刺眼的蓝白色电火花，如同垂死挣扎的毒蛇，在泼了水的床单上“噼啪”乱窜了几下，随即不甘地熄灭！

空气瞬间凝固了。只有那刺鼻的白烟在无声翻滚，还有伊戈尔自己如同破风箱般粗重的喘息。他瞪大了眼睛，瞳孔因惊骇而缩成针尖。电火花？！白烟？！这…这绝不是泼水该有的反应！难道…难道真打中了什么？论坛上那些疯子说的是真的？！

一股混杂着恐惧和病态兴奋的颤栗电流般窜过他的脊椎。他像着了魔，猛地扑向床边，不顾那残余的热力，疯狂地扫开床单上湿漉漉的纸片，双手在那片泼了水、依旧温热的区域疯狂摸索。手指颤抖着，急切地探寻着，寻找任何实体——一个被束缚的邪祟，一块灼热的石头，任何能解释这一切的东西！

没有！除了湿透的、温热的床单和下面的床垫，什么都没有！空荡荡的！只有空气！一股巨大的、冰冷的失落和更深的恐惧瞬间攫住了他。为什么是白烟？为什么有电火花？难道那东西无形无质？还是…它挣脱了？

就在这绝望的深渊边缘，他胡乱摸索的手指猛地僵住了。指尖触碰到了一点异样——在床单和床垫的褶皱深处，一小段细细的、硬硬的、带着某种熟悉塑料绝缘质感的东西。不是邪祟的肢体，不是灼热的石头…是线？电线？

这个念头如同黑暗中划过的一道惨白闪电，带着冰冷的、近乎荒谬的理性，瞬间劈开了他脑中那团被恐惧和传说编织的厚重迷雾。他像被烫到一样缩回手，心脏在胸腔里沉重地撞击，但这一次，搏动里带上了一丝不同以往的、微弱的希望——一种指向物理世界的、可解释的希望。他屏住呼吸，颤抖的手指再次探下去，小心翼翼地捏住那根细线，极其缓慢地、一点一点地，顺着它冰冷的路径向外牵引。

线很短。它从床垫深处被拉出，末端连接着一个黑色的、边缘有些磨损的…插头。伊戈尔的目光死死地盯在这个插头上，仿佛它是宇宙间唯一的谜题。然后，他的视线如同生锈的机械，极其缓慢地、一格一格地移开，顺着墙壁向下，移向地板角落那个唯一的、老旧的电源插座。

插座上，一个插头稳稳地插着。

但…不是风扇那熟悉的、带着调速旋钮的插头。

那是另一个插头，更大，更笨重，连接着一条同样粗壮的电线，而这条电线…这条电线如同一条僵死的黑色毒蛇，蜿蜒着，最终消失在他身下这张滚烫的床垫深处。

电热毯。

他夏天到来时，随手卷起来塞在床垫底下，几乎遗忘的那个旧电热毯的插头！

记忆的碎片带着灼热的嘲讽，猛地刺入脑海：昨夜睡前，他摸索着在黑暗中插风扇插头时，似乎…似乎确实被什么