尔霍夫河畔小路上；她常去买廉价面包的、招牌缺了字母的面包房转角；甚至，在她那间廉价公寓楼下，那片被废弃自行车和垃圾箱占据的肮脏空地上。每一次出现，都精准地落入她惊恐回眸的视野里。每一次，驾驶座都空无一人，车窗紧闭，沉默如同坟墓。

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这种沉默的、持续的窥视，远比任何喧嚣的恐吓更能瓦解人的意志。奥莉加迅速枯萎下去。她眼底那因虚荣燃起的光彻底熄灭了，只剩下深重的黑眼圈和无法掩饰的惊惶。她像一只被无形的网越收越紧的鸟，拼命扑腾，却只是徒劳。

“莉扎，它又来了！”深夜的电话里，她的声音破碎，带着哭腔和牙齿打颤的咯咯声，“就在楼下！就在垃圾箱旁边！我看到了！空的！里面是空的！”

她开始疯狂地寻求庇护。诺夫哥罗德古老的克里姆林宫墙下，那些据说能辟邪的圣像画前，她久久跪拜，额头紧贴着冰冷的石板，嘴唇无声地翕动。更离谱的是，她不知从哪里弄来一串据说是某位已故长老开光过的、散发浓烈霉味的木质念珠，日夜紧紧攥在手心，指关节都捏得发白。然而，无论圣像慈悲的目光，还是念珠上残留的、或许是臆想的神圣气息，都阻挡不了那辆银色幽灵的如影随形。它像一个早已植入她命运程序的致命错误，无法删除，无法逃避。

恐惧最终驱使她走向了城西那座废弃的“圣灵修道院附属车库”。在她虚构的故事里，她那辆同样虚构的保时捷，正在此处接受着同样虚构的“顶级保养”。现实里，这地方早已被时光和遗忘啃噬得只剩骨架。破败的砖墙被藤蔓死死缠住，如同被勒紧的骸骨。屋顶塌陷出巨大的窟窿，像怪兽朝天张开的巨口。歪斜的铁门上挂着一把锈迹斑斑、形同虚设的大锁，锁链垂落，在寒风中发出微弱的、如同呻吟般的吱呀声。

腐朽木门被推开时发出的尖啸，足以刺穿耳膜。门内并非想象中的空旷车库，而是一间极其高大的厅堂。冰冷、凝滞的空气里悬浮着浓得化不开的灰尘，带着机油、铁锈和某种难以言喻的陈腐甜腥混杂的怪味。高高的、布满蛛网的穹顶下，光线从破洞和裂缝中艰难地挤进来，形成几道浑浊的光柱，照亮了漂浮的尘埃，也照亮了厅堂深处令人头皮发麻的景象。

没有升降台，没有工具箱，没有穿着工装的技师。只有人。很多人。他们姿态各异，却都僵硬得如同拙劣的蜡像。有的坐在破轮胎堆上，有的斜倚在废弃的、只剩骨架的车壳旁，有的干脆直接瘫在冰冷油腻的地面。面孔模糊不清，笼罩在深重的阴影里，但那些投向我们的目光，却粘稠、冰冷，饱含怨毒，如同无数细小的冰针，瞬间刺穿了我们的皮肤。空气仿佛凝固成了沉重的铅块，压得人喘不过气。角落里，一个穿着沾满黑色油污工作服的佝偻人影缓缓转过身。他脸上没有五官，只有一片模糊的、如同融化蜡像般的空白。他抬起一只同样沾满油污的手，指向我们身后——那扇刚刚被我们推开、此刻正透进外面惨淡天光的破门。

一个声音，空洞、干涩，没有任何语调起伏，仿佛直接从生锈的铁管深处摩擦出来，在整个死寂的空间里回荡：

我和奥莉加猛地回头。

门外，铅灰色的天幕下，大雪无声地倾泻。那辆银色的保时捷a，如同一个等待已久的、优雅而冰冷的金属棺椁，静静地泊在雪地里。它的轮廓在纷飞的雪片中显得异常清晰、锐利，带着致命的诱惑力。前挡风玻璃后，驾驶座的位置，依然空着，深不见底的黑洞，正无声地邀请着它的“主人”。

奥莉加的身体剧烈地抖了一下，像一片寒风中的枯叶。她手中那串曾被寄予厚望的念珠，终于承受不住这最后的、压倒性的恐惧，啪嗒一声，绳子断裂。乌黑的、散发着霉味的木珠瞬间崩散，滚落一地，在布满油污和灰尘的地面上弹跳、滚动，发出细碎空洞的声响，如同无数只窥视的眼睛，散入这片由谎言和恐惧构筑的废墟深处。

她发出一声短促得几乎窒息的抽气，眼瞳因极致的恐惧而扩散。她猛地甩开我试图抓住她的手，力道大得惊人。那动作不是奔向门口，更像是被一股无形的、强大的吸力猛地攫住，身不由己地朝着门外那辆沉默的、空荡的金属牢笼踉跄扑去。雪花狂暴地卷进门内，瞬间沾白了她的头发和肩头，仿佛提前为她披上了殓衣。

我僵立在原地，双脚如同被那油腻冰冷的地面牢牢焊死，眼睁睁看着