织语言，目光扫过阿加菲亚沾血的手，“给我整理衣领领口？强迫症？可你家里衣柜里的那些过季衣服，叠得乱七八糟，全是褶皱！” 他突然倾身向前，不顾右手的剧痛，带着巨大的压迫感逼近阿加菲亚，声音压得极低，带着一种穿透性的力量，“你到底是谁？！”

车厢内的空气仿佛瞬间凝固了。只有引擎的轰鸣和海风的呜咽。

阿加菲亚缓缓地、缓缓地转过头。她没有看卢卡申科，而是挺直了那一直刻意佝偻的腰背。那一瞬间，她整个躯干的轮廓在厚重黑裙下发生了微妙的变化，不再是衰老的松弛，而显出一种异常的挺拔。她抬起头，浑浊的眼珠在昏暗的车厢光线里，似乎有某种东西在剥落。在她骤然收缩的瞳孔倒影里，卢卡申科清晰地看到，那原本苍老干瘪的嘴唇，极其缓慢地向上弯起一个冰冷的弧度。

一个年轻女人的声音，清亮、冰冷、带着一丝不易察觉的嘲讽，从阿加菲亚的喉咙里流淌出来，彻底取代了那砂纸摩擦般的苍老：

“还有细节你怎么不说呢，卢卡申科同志？”

卢卡申科的呼吸骤然停止，全身的血液似乎都涌向了大脑。

“什么？” 他的声音干涩。

阿加菲亚——或者说，占据着这具躯壳的存在——微微侧过脸，那双浑浊的眼睛此刻却像深潭般幽暗，直直望进卢卡申科漆黑的眸子里，嘴角的弧度带着一丝残忍的戏谑：

“你在坟地拉住我的时候……应该发现了吧？我的腰，” 她的声音刻意放慢，如同冰冷的蛇信舔过耳膜，“纤细紧致……可不像个老太太吧？”

卢卡申科的脸色瞬间变得惨白如纸，额角的冷汗涔涔而下。记忆碎片在剧痛和震惊中疯狂闪回——墓地里那不顾一切的自杀扑撞，他箍住对方时手掌下那异常柔韧紧致的腰肢触感，完全不符合一个老妪应有的松弛……所有被忽略的违和感，此刻如同冰冷的钢针，狠狠刺穿了他所有的判断！

“没错，” 镜中倒影里的女人，声音彻底褪去了伪装，平静得像在陈述一个与己无关的事实，“我根本不是阿加菲亚·彼得罗夫娜。”

审讯室的强光灯再次无情地亮起，如同手术台上的无影灯，将每一个角落都照得纤毫毕现。卢卡申科和奥尔加坐在桌子对面，脸色凝重得如同冻土。桌上的录音笔闪着微弱的红光。坐在他们面前的，已经不再是那个佝偻、苍老的阿加菲亚。

她向后靠在冰冷的金属椅背上，姿态放松，甚至带着一丝奇异的慵懒。惨白灯光下，那张布满皱纹、沾着干涸血污的脸，此刻却透出一种与年龄极不相称的平静轮廓。她开口，声音清亮、平稳，彻底剥去了维堡口音的苍老伪装：

“死了。” 年轻女人回答得干脆利落，嘴角甚至勾起一个细微的、冰冷的弧度。

“你杀了她？” 卢卡申科身体前倾，目光如炬。

“不。” 她微微仰起头，让刺眼的灯光直射在她脸上，那层精心描绘的衰老假皮在强光下显得更加怪异。她的声音低沉下去，带着一种沉重的疲惫，“但我亲手埋了她。”

“埋在哪了？” 卢卡申科追问，心脏在胸腔里沉重地撞击。

“郊外墓地啊，” 女人歪了歪头，动作带着一种年轻人才有的随意，与她脸上的“衰老”形成诡异反差，“我们刚刚去的那里。彼得罗维奇的墓。下面埋的，从来就不是他。”

“格里高利的墓是空的！我们只找到了骨灰坛！” 卢卡申科猛地站起，拳头砸在桌面上，震得笔筒跳起又落下。

年轻女人看着他，深潭般的眼眸里没有任何波澜：“你怎么就确定……那骨灰坛里的，是格里高利呢？”

卢卡申科的瞳孔骤然收缩，像被针扎了一下：“你说什么？！”

“我说，” 女人慢条斯理地整理了一下被手铐磨得发红的手腕，动作带着一种刻意的优雅，“我把阿涅西雅婆婆……阿加菲亚·彼得罗夫娜的骨灰，放了进去。放进了她丈夫那个空着的墓穴里。”

死寂。只有电流通过灯管的微弱嗡鸣。

“到底怎么回事？” 卢卡申科的声音嘶哑，重新坐回椅子，巨大的疲惫感席卷而来。他看了一眼墙壁上巨大的、褪色的“坦白从宽”标语。

年轻女人也顺着他的目光看了一眼那标语，脸