风雪依旧。+看·书￠君· ′追′蕞.芯!章·踕^

不是那种呼啸的狂雪，是绵密的，带着韧劲的。

雪像无数枚六角飞镖，从铅灰色的天上扎下来，扎进强巴白玛林的红墙，也扎进客堂窗纸上的破洞。

风裹着雪沫撞在窗棂上，发出细碎的声响，像有谁在外面轻轻叩门，一下，又一下。

强巴白玛林的客堂里很暗，只有火塘里的光在动。

牛粪饼烧得正旺，边缘已经泛出白灰，中间却红得发亮，像一块被埋在灰里的烙铁。

火星时不时从缝隙里跳出来，落在塘边的青石上，转瞬就灭了，只留下一点焦痕。

火塘上架着的铜壶咕嘟作响，壶嘴里冒出的白汽慢悠悠地飘，撞到上方房梁时就散了，在昏暗里洇出一片朦胧的湿意。

吴小姐坐在火塘边的矮凳上，衣服上沾了点从外面带进来的雪，此刻正慢慢融化，在青砖上洇出一小片深色的水渍。

她双手凑到火边，指尖冻得有些发红，被火一烤，泛起细密的痒。

目光落在跳动的火苗上，火苗映在她眼里，明明灭灭。

发间别着根簪子，簪头沾了点雪粒，融化后成了水珠，顺着簪身滑下来，滴在衣襟上，没留下一点痕迹。

老喇嘛坐在对面的蒲团上，绛红色的僧袍铺展开，边角磨得发亮。

他手里的经筒转得很慢，铜质的筒身被摩挲得发亮，转起来时发出轻微的咔嗒声。￠1\9·9\t/x?t,.·c·o,m^

他偶尔停下来，用枯瘦的手指捻一捻筒身上的纹路，但他的目光大多时候落在火塘里，看着牛粪饼慢慢塌下去，变成一堆灰。

葵青坐在靠窗的位置。

面前的矮桌上放着一只木碗，碗里的酥油茶还冒着热气，表面浮着一层金黄的油花。

他用三根手指捏着碗沿，手腕没动，只是微微偏着头，看着窗外。

他侧脸的线条很硬朗，却没什么表情。

他喝酥油茶的动作很慢，一口，停顿很久，再一口，喉结动的时候，能看到脖颈上突出的骨节。

索命抱着膀子站在门边，背对着客堂里的人。

他面朝外面，目光穿过漫天风雪，望向远处的山峦，山尖被雪埋住，只剩下模糊的轮廓。

火塘里的牛粪饼又塌下去一块，铜壶的咕嘟声更响了些。

吴小姐的指尖终于暖过来，她收回手，拢在袖里，目光从火苗上移开，落在老喇嘛转经筒的手上。

葵青看着窗外，索命依旧站在门边，雪还在下。

客堂里的光，火塘里的热，都被圈在这四方的屋子里，却驱不散角落里的暗。

火塘里的火星噼啪跳了一下，溅在青石上，转瞬成了死灰。

吴小姐的声音就是这时起来的。*x/s~h·b-o?o!k/.\c?o-m′

很轻，轻得像火塘里飘起的烟，刚离了火星就散了大半。

“你们这里，是不是有个村子叫措仁达瓦。”

老喇嘛的眼皮动了。

不是猛地掀开，是极慢，极慢，像被霜冻住的荷叶，要等阳光晒透了，才肯一点点展平。

那层浑浊的眼白后面，忽然有了点东西，不是光，是警惕。

他抬眼时，目光正撞在吴小姐脸上。

吴小姐没躲，只是指尖往袖里缩了缩，像是怕冷。

老喇嘛的手握着经筒，指腹抵着筒身上的六字箴言，抵得很紧，说。

“你问这个做什么？”

有风吹进来，卷着雪沫子，老喇嘛的脖子就是这时偏的，幅度很小，他的目光越过吴小姐的肩，掠过火塘里跳动的光，落在靠窗的位置。

葵青在那里。

木碗已经空了，碗底残留着一点酥油茶的渍。

他的手还停在桌上，指尖捻着旁边香炉里的残灰。

葵青没回头，可老喇嘛却觉得，那道背影比殿里的金刚像还要沉，再问七问八的恐怕又会被他打一顿。